Ни к чему не привязан,
Казалось бы, независим,
Собственноручно связан,
Больше не ждущий писем.
Забывший совсем о счастье,
Погрязший в слепой рутине,
С улыбкой ехидной: "Здрасте",
Я запер себя в квартире.
Четыре стены и кресло,
Мир отчужденый покоя -
Это звучит интересно,
Бей же, дави на больное.

@музыка: Земфира - река

@темы: Творчество.

---

Маленький обиженный ребенок внутри всё чаще поднимает голову. И, что-то подсказывает мне, что скоро на него окончательно перестанут действовать уговоры, молчание в ответ или сладости. Продержись еще немного, ладно? Я всё еще с тобой.

@темы: Хм...

---

Накатило

Название: "Он просто смотрел"
Автор: Azymi.
Жанр: Новелла (На деле набросок).

«Одиночек стреляют, не правда ли?»

- Я люблю тебя, дура! - но он кричал в пустоту, зная, что его вряд ли услышат.

Он смотрел ей в след. Просто смотрел, словно не желая понимать, что она ушла, что у них не хватило сил продержаться еще немного - до вечного: «всё наладится». Но что может наладиться, что? Разве он или она смогут измениться? Разве изменится окружающая их реальность? На что они готовы для того, чтобы сохранить своё счастье? На что они были готовы? И на что был готов он? Она ушла слишком давно. Ни сегодня вечером, и ни на прошлой неделе. Просто слишком давно.

Он смотрел ей в след. Стоял и смотрел. Почти каждый день возвращался на это место. Место, на котором их пути разошлись. Он снова и снова видел, как она уходила. Сжимал кулаки, кусал губы, равнодушно отворачивался, трясся в нервной дрожи, но так и не побежал, не сдвинулся с места. Просто стоял и смотрел. Смотрел, как она уходит. Как рушится что-то незыблемое между ними. Он стоял и смотрел, не желая понимать, что это не очередная глупая ссора, что на этом и вправду всё кончится.

Он смотрел ей в след. В его голове звучали простые и знакомые слова: «Если любишь – отпусти», а где-то на периферии сознания назойливо звенели совсем другие: «Борись! Борись за нее, как никогда ни за кого не боролся. Борись до последней капли крови, до последнего рваного выдоха, до продавленной грудной клетки и порванных сухожилий».

Но он стоял и смотрел ей в след. Он боялся, боялся броситься за ней, схватить за руку, прижать к себе и больше никогда не отпускать. Он боялся, что не сможет без неё - задохнется в собственном одиночестве, замерзнет и, наконец, угаснет. Он боялся, что разучится без нее дышать, что не сможет не думать о ней, что не сможет жить без нее. Он просто стоял и смотрел.

- Тебя любит самый большой и круглый идиот на свете, - тихий смешок, щелчок зажигалки, сизый дым, и звук отдаляющихся шагов. Он шел своей дорогой.

@темы: Творчество.

---

Будни, наверное О.о

Что-то странное творится в этом мире, я меняю места, перевожусь в другой университет, все еще думаю о ней, и вспоминаю несостоявшуюся поездку. Иногда вспоминаю картинки из своей головы, как она приезжает ко мне или я к ней. И всё думаю, пытаюсь понять, неужели не сбудется? Ну, совсем не сбудется? Неужели нам не дано или не нужно? Вон, даже война началась, если можно так сказать и так назвать. Проведению не угодно?
Я переехал от друзей, так сложились обстоятельства. Похоже, следующий год пойдет на износ, главное вывезти, верно? На новом месте сразу пошли притирки, я слишком устал и чуть не слег. Но жаловаться мне не хотелось. Кого ебет чужое горе, как говорится. Хотя, маменька утверждает, что всех, ибо всем все нужно и необходимо знать. Всем хочется порыться в грязном белье. Противно или равнодушно? Чем я отличаюсь от них? Есть ли у меня права судить? Хочу жить отдельно. Я слишком устал.
Заезжал в гости к отцу, говорили о чем-то, он говорил, было смешно и больно, хотелось язвить и включить так называемый максимализм юношеских лет, но вместо этого я молчал и слушал. Все чаще молчу и слушаю. Тошно. Говорить иногда приходится себя заставлять, через силу, каждое слово, каждый поворот языка, как восхождение на Эверест. Но ничего, это тоже проходит. Проходит все, а однажды уйдет безвозвратно.
Приехал домой, меня ждут в Нижнем Новгороде, может еще и заеду. Оказывается, у новой матушкиной пассии брат в Самаре, и тут я подумал о Лави. Может, удастся развести этим летом на поездку?
Ко мне в город, если сложится, приедет друг, Канареечка блин, хы.
Я не знаю, если честно. Что будет дальше. Все слишком непонятно и не определенно, я даже самую малость не уверен, что доучусь, что меня не попытаются отправить в Краснодар, что я останусь в своем Питере. Я не уверен ни в чем, даже в самом себе. Но мне остается только вывозить, просто идти, идти вперед и не сдаваться, потому что у меня нет на это права. Хотелось и не раз хотелось опустить руки, но, как существо, пока из себя особо не представляющее ровным счетом ничего – я не могу так поступить, слишком много роскоши и чести.
Вот такой вот отчет. Все меняется и все неизменно. Вывезем брат, непременно.

@темы: Человек разбившийся о реальность.

---

Это больше не имеет значения. Ничто его не имеет.

@темы: Человек разбившийся о реальность.

---

Ня ^^

26.06.2014 в 22:59

Пишет  MaxMailos:

Арт.
За десять минут попытался нарисовать Азу. Вышло не так плохо как должно быть.

@темы: Мы.

---

Она

Читая строки твои - надеюсь, найти в них себя, ощутить, что важен, что есть ещё в мире твоем мне место, наверное глупо, а в прочем не важно. Священные клятвы на вечность опорой, так рушится небо, сгорают миры, а ты моей бездной в тумане обмана, спасаешь, уводишь, опять только ты. Читаю вновь строчки, ища отражение, того, что творится в любимой душе, терзает и рвёт моё сердце сомненье, ах да, сердца нет, доносилось в тиши. Остатками веры, остатками правда, остатками горькой и кислой любви, что будет однажды, томительно сладкой, молю, сбереги от людей, сбереги... А впрочем не стоит, но как разобраться, узнать себя в строках твоих, я там есть? Чистый четверг, надо было убраться. Сбросить нелепую, глупую спесь. Ну же, молю, укажи мне ответом, есть ли я в мире еще для тебя? Мысли мои - неумелым куплетом, в пламенной буре стонут горя.

@темы: Творчество. Мы.

---

27.10.2013 в 15:10

Пишет  Винер-сан:

Правда жизни от Канды)))

@темы: Для себя.

---

Название: "Ночной гость. "
Автор: Azymi.
Жанр: Новелла (На деле набросок).


Я люблю приходить, когда ты уже спишь, тихонько открывать дверь, и чертыхаться, когда та снова противно скрипит. Мне кажется, что это слишком громко, каждый шаг и каждое движение. Половицы неистово гудят, прогибаясь под моими, достаточно лёгкими, шагами и добавляют новые ноты в симфонию шума. Но ты спишь, забавно раскинув ноги, частично укрывшись одеялом, превращаясь в маленький, свернувшийся калачиком кокон из белых простыней под утро, так, что при этом торчит одна макушка. Мне нравится смотреть на то, как ты спишь, убирать в сторону ноутбук, если засыпаешь с ним в обнимку, прокручивать монологи диалогами, те, которые ты никогда не услышишь, те, в которых я рассказываю тебе о своей жизни правдиво и честно, так по-настоящему. Мне нравится осторожно целовать тебя в плечо, губы или висок, мягко, едва неощутимо касаться, являться ведением, просто сном, о котором ты забудешь к утру, начиная новый день, проживая ещё один день своей странной жизни, соприкасающейся с моей, не менее странной. Мы с тобой слишком разные, наши полюса противоположны, может быть, поэтому так притягивает, может быть поэтому, невозможно друг без друга, может быть поэтому, невозможно оторваться. Мне не хватает твоего тепла, этого странного жара человеческого тела, хочется просто придти и остаться, остаться навсегда, просто находясь рядом, укрывшись одним одеялом. И слушать, слушать биение твоего сердца, его ускоряющиеся и замедляющиеся ритмы. Мне нравиться засыпать под этот стук, утопая в его музыке, погружаясь в неё, ощущая каждой клеточкой своего тела. Погружаться в сон, желая вновь не проснуться. Теперь, я могу приходить к тебе только ночью, в час, когда коридоры пусты и все двери закрыты, в час, когда все спят или просто не желают выходить из своих комнат. Легкий поцелуй в плечо и я разворачиваюсь, мечтая, чтобы это запомнилось, чтобы эти спящие глаза приоткрылись, эти губы растянулись в сонной улыбке, а потом снова сон. И я лишь ведение в нём, оставляющее едва ощутимый след на коже, нежным прикосновением, тайным, неведомым, словно несуществующим. А потом за мной закрывается дверь, снова противно скрипя, и тогда я ругаю не только дверь, но и плохо поддающуюся ручку, нарушающую спокойствие и молчание этой ночи, этого упоительного сна. Спи, я обязательно ещё приду к тебе. Осторожно коснусь губами и исчезну, растаю в этой темноте, в этой странно-пленительной ночной мгле. Но ты спи и не просыпайся, не ведай о моём присутствии, чтобы потом не мучиться пьянящей бессонницей, звенящий в голове и играющей на нервных окончаниях. Бессоннице, доводящей до полной апатии, до мыслей о новом конце, о новом уходе. Но ты спи, сладко и упоительно, потому, что так будет лучше, для тебя, мирно спящего человека и для меня, твоего неизменного ночного визитёра.

@музыка: Земфира

@темы: Творчество.

---

Название: "Что скрывает маска? ".
Автор: Azymi.
Жанр: Новелла (На деле набросок).



Что окажется под маской клоуна? Что ты обнаружишь, обнажая лик шута? Готов ли ты увидеть то, что скрывает паяц под сотнями масок, слоями грима и цветными костюмами? Нужно ли тебе это? Задумайся человек… Стоит ли обнажать личину и смотреть в темноту, добровольно ступать в неё? Что ты найдешь, стирая пудру и яркость губ, готов ли ты увидеть больные глаза, отражающие искалеченную душу того, кто дарит улыбки и смех?
Но отчего-то людям всегда интересно то, что скрывают маски, они снимают одну за другой, срывают их с лица, забывая о том, что они давно приросли к коже, к нутру актёра, иллюзиониста, постановщика человеческих судеб. Тот скулит, и корчиться от боли, роняет незримые слёзы и мечтает остаться в темноте. Каждая новая сорванная иллюзия дарит агонию и… отголоски надежды. Надежды на то, что возможно теперь его примут, на то, что он больше не будет один в этой зыбкой и звучной пустоте, глухо отражающей шаги, всхлипы и вздохи, смешанные с истерическим смехом.
Но чем дальше заходит человек, пожелавший увидеть истинное лицо, нутро, скрытое от посторонних глазах, тем сильнее он пугается, а после разворачивается и уходит, заявив, что на самом деле ему не нужны ни твоя душа, ни твоё сердце.
Шут же просто скулит, скорчившись и обнимая колени, постепенно зверея и превращая улыбку в оскал. Он вновь надевает маски, позволяя им захватить себя, скрывая истерзанную плоть, смазывая и обрабатывая новые кровоточащие раны, следя за тем, чтобы не открылись старые, после того, как их бередили грязными руками, пытались проникнуть пальцами в самую глубину, разрывая недавно затянувшуюся плоть, еще слишком уязвимую, слишком чувствительную к прикосновениям. Клоун облачается в новый, еще более пёстрый костюм, поднимается и, стиснув зубы, скрывает оскал за нарисованной улыбкой, яркой, полностью срывающей его боль и только в глазах можно прочесть правду, скрытую, нелепую истину. Но кому это нужно? Особенно, если ты даришь улыбки и смех. Паяц веселит толпу, становясь сильнее, надевая всё новые маски, скрывая себя так глубоко, насколько это возможно. Ломая себя каждый день, любя жизнь, но мечтая не проснуться.
Но, если однажды ему встречается человек, просто протягивающий руку, ничего не требующий и не спрашивающий, понимающий и принимающий таким, какой есть, то Шут становиться вернее и надёжнее самого преданного пса, он готов идти с этим человеком до самого конца. Он навсегда остается на его стороне, пусть даже на каком-то промежутке времени, но разве это и не значит вечность? Он делит с этим человеком всё радости и боли, доверяя ему свою душу, свои мысли, своё сердце и свою жизнь. Оставаясь с другими лишь игроком, строящим иллюзии и рисующим красочные миры, настоящие же сказки, вселенные и галактики он дарит лишь одному, тому, что принял его однажды без фальши и лживых слов, току, кто разглядел душу, не побоялся ужасных шрамов и рваных ран, тому, кто полюбил и просто принял. И никто не станет ближе этого человека, сколько бы не прошло времени, как бы не трепали года в круговороте страстей и бурь, какими бы надёжными не были новые спутники и встречающиеся лица. Никто из них не сможет подойти ближе, никто из них не познает того безграничного доверия, той безграничной любви и преданности.
Человек, бойся своих желаний. Ибо не знаешь ты того, чего хочешь на самом деле. А минутные пожелания не стоят и гроша в нашем зыбучем мире.

@музыка: Джейн Эйр – Джульетта

@темы: Творчество.

---

Даже ожидая удара, и в конечном счете получая его, к боли в полной мере оказываешься не готов. Я снова оказался не готов. Но это ничего не меняет, я должен идти дальше, пока не дойду до края и не свалюсь в эту чёртову Бездну.

@темы: Для себя.

---

Парой мне кажется, что единственным доказательством моих чувств – является боль, будь то любовь, радость или печаль. Только ее ледяная агония говорит о правдивости моих чувств, иначе я ощущаю себя пустым, холодным и равнодушным, понимаешь, не чувствующим ничего, кроме скуки и раздражения. Сотни игл впивающихся где-то под сердцем, разрывающим душу – заставляют верить в то, что я все еще жив.
Я читаю рассказы о брошенных детях. И что-то переворачивается во мне, будто бы я знаю каково это, когда тебя бросают. Словно не они, а я, почти всю свою жизнь был один. Откуда такие ощущения и мысли, откуда эти знания? Быть может…это опыт прошлых жизней? А может все это мне просто пригрезилось? И я плачу, вернее слезы – это просто пара мыльных капель. Но я знаю, что ты теперь со мной, что это навсегда, и я с тобой и это больше чем навсегда, я очень хочу, чтобы так было. Мне кажется, что я преодолею любые испытания, потому что ты со мной… за меня. Так больше не страшно и не одиноко, потому что… Пока есть ты, есть я. Какие бы расстояния нас не разделяли. Ты знаешь меня, больше, лучше и глубже чем кто бы то ни было под этой Луной и под этим Солнцем, а может и не только под этим.
Думаю о тебе часто, почти постоянно и обнимаю тени, дарованные тобой, отправленные мне вслед. Я храню все твое, подаренное или случайно переданное мне, потому что ты мой смысл… Знаешь, я говорю странные, наверное несвязные вещи, но звучат они только для тебя, в этот вечер. Без тебя мне не выстоять. Но я по-прежнему мечтаю достойно защищать тебя, потому что люблю, настолько безрассудно, насколько умею.

@темы: Для себя.

---

Название: "Победил тот, кто выжил. ".
Автор: Azymi.
Жанр: Новелла (На деле набросок).
От автора: получилось не совсем то, что виделось, и, что хотелось показать. Пожалуй вышло коряво. Надеюсь на конструктивную критику.


Эта была их последняя битва, небо светилось синевой и спокойствием, потоки ветра гнали облака и колыхали тонкие стебли трав, обломки стрел, мечей и разбитых щитов валялись на земле, пронзали тела и тонули в бесчисленном потоке трупов, наваленных друг на друга. И уже не важно было кто победитель, кто проигравший, кто, во что верит и за что борется или боролся, перед Смертью равны все. Враги лежали рядом друг с другом, их безжизненные тела казались скорее бесформенной, кровавой массой, иногда слышались тихий стоны еще живых, тех, кого еще можно было спасти или тех, кто проживал свои последние секунды… Здесь были и они, среди общего хаоса безжизненной человеческой плоти, следов кровавой резни, пролитой крови, которую уже впитала земля, готовясь дать вскоре новые всходы, они, два друга, сражавшиеся по разные стороны баррикады.
- Не смей умирать раньше меня, слышишь?! Не смей! – юноша сжимал ткань чужого плаща, из глаз, против воли катились слезы, падающие и увивающие безжизненное лицо голубоглазого блондина, чем взгляд был направлен в небо, - мы… так не договаривались! Ты должен жить! Жить! Не я, а ты! – голос давно сорвался на крик и теперь уносился ветром… - А как же наш спор… ты обещал мне! Обманщик, ты же обещал мне… Что никогда не сдашься, что победишь, мы поклялись, помнишь?! Тогда почему ты сдаешься сейчас, так просто! Не умирай!
Парня, измазанного в чужой крови колотил озноб, он прижимал к себе тело друга, являющегося врагом, и не верил, не верил, что того больше нет в живых, хотя теперь это не имело уже никакого значения. И кто поверит в то, что враг, защитил врага от своего союзника, встав живым щитом между ним и холодной сталью, пронзившей сердце. В глазах парня, оставшегося в живых, мир рухнул, ушел, растворился в кровавом мареве вместе с этим человеком, на лице которого отражалась безмятежность и молчаливое спокойствие. От чего-то казалось, что тот, нашел то, что искал, за что боролся все эти годы, словно он был счастлив, отдав свою жизнь в этом бою. Безжизненный взгляд голубых глаз, смотрящих в небесную синь, теперь видевших вечность, с уже погасшей искоркой света, побелевшие губы, вымазанные в крови, медленно остывающее тело, и вой, разрывающий душу в клочья, остервенелый крик того, кто сейчас был рядом, крик, который теперь, слышали только живые. Юноша бился над хладным трупом, выл и рычал, словно раненый зверь, пытаясь вернуть в это тело жизнь, вбить ее обратно.
- Хватит, нам пора уходить, - знакомый голос командира, который слышится словно сквозь вату, юношу силком оттаскивают от трупа, пытаясь привести в чувства, а вскоре уводят силой, игнорируя отчаянное сопротивление.
- Этот бой закончен, покойтесь с миром храбрые войны, да воздастся вам за вашу доблесть. Боги видят своих детей, - говорит статный брюнет, чье лицо украшает шрам, чье тело исполосовано этими узорами, напоминаниями о вражеских клинках, о погибших друзьях и о славных битвах. Вскоре он и оставшиеся люди из его отряда готовятся к обратному пути, навсегда оставляя пережитое позади себя, за своими спинами, и только один парень, еще совсем мальчишка, недавно уведенный от трупа, смотрит назад, не произнося ни слова, он словно мечтает вернуться, остаться там, среди тысячи павших воинов.
Немногим позже командир отряда будет сидеть перед дорожным костром, присматривая за непокорным мальчишкой, который смог, наконец, заснуть, который смог выжить. Он будет вспоминать, как этот самый паренек и его голубоглазый друг были еще детьми, как учились, становились сильнее и от этих ярких, живых образов в душе заноет, заскулит что-то, словно брошенная собака, давно ставшая не нужной, но все еще верящая, ждущая. И будет грустно, противно и мерзко, будто бы одиноко до дрожи. А парень, наконец заснувший, так и будет сжимать в руке, обрывок чужого плаща, раз за разом вспоминая слова, сказанные другом в последний раз: «Ты только не сдавайся, живи…».

@темы: Творчество.

---

Название: "Прости, я не умею иначе".
Автор: Azymi.
Жанр: Новелла (На деле набросок).

Ночь опустилась на город, яркие огоньки светятся в небе цветными “плевочками”, кажется, так их называл В. Маяковский. «Послушайте…ведь если звезды зажигаются, значит это кому-нибудь нужно…» И я любуюсь ими, у меня не получается оторвать взгляда от этой холодной синевы, а ты спишь, рядом, тихо и мирно. Теперь, это “ты”…имеет другое значение, другое лицо, тепло и тело, другой свет и другую душу, теперь вокруг новый мир, не похожий на первый, разве что напоминающим отголосками звуков, иногда цветных или серых переливов, а иногда, болезненными искрами. Даже вкус боли изменился, теперь солнце имеет другой цвет, оно сверкает серебристыми, желтыми, теплыми и рыжими огоньками, когда становится жарко до такой степени, что нет мочи, дарит покой и прохладу, это иначе, ничего не бывает как прежде. А я сижу и смотрю на звезды, дело не в тебе, и не в тех других, забытых или оставленных, дело во мне, меня снова зовет в даль, и я собираюсь, выхожу на улицу, захожу в ночной магазин, покупаю сигареты и бутылку пива. Правда, пиво оставляю закрытой на лавочке, а сигареты убираю в карман, так и не раскрыв пачки, мне незачем курить и это странно. Ночь, прохлада, интересно, ты проснешься ночью, увидишь, что меня нет рядом? Что я надел свою кожаную куртку, взял ключи и деньги, а когда вернусь, я ведь всегда возвращаюсь, помнишь? Заметишь ли ты те перемены, произошедшие во мне, замечу ли их я? И словно, что-то рушится, часть мира, часть вселенной, всплывают все новые факты, и ты…оказываешься не тем, кем был, не тем, кем считал себя, твои цели и идеалы оказываются ложью. А “плевочки” все так же светят своим холодно-теплым светом, и нет в них ни участия, ни презрения, ни ненависти, им просто нет дела, но с ними ты словно и не останешься один. Странно, почему-то так всегда, каким бы чуждым парой не был свой город, где-то за его пределами огни всегда холоднее, а небо…никогда не повторяет своих узоров. А я все так же жесток, холоден и равнодушен в своей искренности, еще чуть-чуть, я поднимусь домой, открою дверь, тихо провернув ключ, лягу рядом и ты даже не узнаешь, что этой ночью я уходил от тебя. Ты не узнаешь потока моих мыслей, как и я твоих, скорее всего не узнаю никогда. Ты прижмешься во сне, я осторожно поглажу тебя по волосам, и мне снова захочется закурить, но сон уже накинул вуаль на плечи, светает, пора спать. Прости, я просто не умею иначе. Со мной всегда было так и, наверное, будет, если будет больно, можешь идти, так же как и все остальные, я пойму. Жди меня…мое будущие, меня латентного самоубийцу.

@темы: Творчество.

---

Я выпустился. Последний звонок был классным...даже странно слышать это от себя. Погода была классной. То снег, то дождь. Потом ливень, в конечном итоге я все равно намочил ноги, но был счастлив. и сегодня весь день идет дождь и я рад ему, а еще поют птицы и играет музыка из мюзикла... На душе, а какая разница? не думаю, что это так уж важно. Встал не с той ноги, агрессия так и прет, хотя до определенного момента еще получалось сдерживать. Сорвался. На человека. Хреново. Надо было вообще сделать вид, что не возвращался. было бы проще, сидел бы наедине с работой и своими мыслями. я хочу чтобы дождь лил и дальше... как лил ночью, утром, прерывисто вчера. Это был первый последний звонок за много лет, когда шел дождь. А еще я снова оправдал свое предсказание и предчувствие. Правда играл в ебаната, иначе назвать я это не могу. Но итог насчитал более чем правильно. Но мне все равно. Я вспоминаю, снова. Лина, как ты там? Как там Он поживает? Мой особенный странник. Спасибо, лейся дождь, лейся, так легче, так лучше, так проще. Спасибо Господи, за все спасибо. За них...спасибо

---

Появилась идея, звучит она так: "Свет угасающий во тьме". Я уже вижу сюжет и главные действующие лица, это оформление моей Летописи... в другой, параллельной реальности, где я смогу прикасаться к вам, а вы придете за мной, чтобы забрать с собой.

@темы: Творчество.

---

Спасибо...

@темы: Мы.

---

— А у меня стихов про любовь нету. Всё про кобыл да про телят. А про любовь — хоть шаром покати.
— За чем же дело стало? — спросил его Мариенгоф.
— Для этого ж влюбиться надо, — отвечал Есенин. — Да вот не знаю в кого... В городе, черт подери, два миллиона юбок, а влюбиться человеку не в кого! Хоть с фонарем в полдень ищи.

@темы: Для себя.

---

Кто захочет – останется,
Кто захочет – вернется,
Кто-то в памяти образом
А кто в сердце смеется.
С кем-то за руку, бережно,
С кем-то в пропасть без страха,
С кем-то горечь обиды
Грусти пыль, без размаха.
Кто захочет – останется,
Кто захочет – вернется,
Если нет… до свидания,
Что еще остается?
Только ждать и надеется,
Нежно память храня,
Сохраняя осколки,
Ваших чувств и себя.

@темы: Творчество.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра